Não sei porquê

Obrigada...

2010-04-19T18:23:00.000+01:00

A verdade é que me apeteceu. E fiz. Só que a tal voz, aquela que ainda assim eu segui, tal como previra, não sabia o que dizia.
E afinal não é para ficar.
É isto, a sórdida liberdade de não saber porquê.

Este e este, penso eu, já têm razão de ser.

Casa

2009-11-24T22:34:00.005Z

Tudo tem demasiado espaço.
Madeira onde ninguém passa, paredes vazias de contos.
Demasiado espaço...
O tempo é líquido e atrasa-se nessa enormidade vaga.
Nada mais há.

A meus pés...

2009-11-23T13:23:00.006Z

Desmeço

2009-11-17T22:07:00.004Z

Que pequenez sente quem sente a pele a esvair,
quem vê em liquido ficar o corpo.

Deste local rente salta
o gigante topo do mínimo.

Hoje

2009-11-15T20:41:00.003Z

Agora já não pesa.
O céu baixou até mim umas nuvens,
que me acolheram à porta do novo dia.
A água tocou-me a pele. Gelou-me.
Mas agora já não pesa.
Nas ruas desertas e nebulosas
deste Domingo de Novembro,
acordei livre e leve.

Inauguração no Braço de Prata - dia 5 / 11 às 19:30 h

2009-10-26T23:06:00.003Z

AS MUTAÇÕES DA MEMÓRIA

FOTOGRAFIA DE NICA PAIXÃO E TEXTO DE DULCE SURGY

O projecto “As mutações da memória” nasceu da necessidade de explorar o conceito da característica multi-real da imagem.
Na verdade, já muito se disse sobre a multiplicidade de leituras praticáveis a partir da mesma fotografia; tantas quantos os que a vêem. Contudo, o nosso contributo no vincar desta perspectiva, pretende alargar-se do texto como suporte literário da imagem para a construção duma narrativa independente, uma das mil visões possíveis, a partir de uma série fotográfica, que não é, ela mesma, mais do que um conto sem palavras.
Tornou-se paradoxal este querer ir mais além na procura da ligação texto/fotografia, uma vez que ao dar à escritora, apenas a partir do tema da série conceptual e da sua visualização,a possibilidade de criar uma história totalmente livre da influência da fotógrafa, nascem dois espaços que, embora se enriqueçam na presença um do outro, são autónomos e valem por si só.
No fundo, não se tenciona que cada imagem seja compreendida pelo texto ou vice-versa, mas antes, deixar o espaço aberto para o nascimento de novas narrativas a partir do trabalho fotográfico, e mesmo, imaginar novas imagens no decorrer da leitura.
O tema central desta narrativa prende-se com a dualidade percepção individual/realidade.
As memórias que cada um traz da sua infância, vão sendo reconstruídas, mutadas à medida do passar dos anos e do adensar de experiências. Os nossos primeiros anos reinventam-se sob novas perspectivas, deixando de ser aquilo que na verdade foram, passando a percepções próprias e particulares.

Desejo

2009-09-17T15:01:00.003+01:00

Ai,
Como queria ser um poema de Pessoa
Em que tudo é naturalmente belo
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaasem esforço
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaacaído do fundo da alma
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaacomo uma folha solta no Outono
aaaaaaaaaaaaaaasem que se dê por isso,
aaaaaaaaaaaaaaatão natural é o seu estado maturo
aaaaaaaaaaaaaaaque nada espanta que se solte do tronco
aaaaaaaaaaaaaaae flutue vagarosamente até ao toque.

Mas olha-me
Vês
aaaaa imperfeição das vírgulas?
aaaaos ângulos rectos?
aaaaos conflitos?

Olha-me
Que vês?
Um puzzle inacabado, sem todas as letras.

aaaaQueria ser um poema de Pessoa como aquele que li hoje
aaaasimples,
aaaabelo,
aaaaperfeito,
aaaasimples,
aaaasimples.

Mas
Olha-me
Vês?

Tentativa
aaaaaaaaaErro
Tentativa
aaaaaaaaaErro

aaaaaaaaaaaaaaSuposição

aaaaaaaaaaaaaaApenas suposição

De súbito

2009-09-07T01:24:00.006+01:00

O mais dentro em mim,
aquele bocado onde se esconde a verdade,
descobri-o há pouco. Semanas ou seria há minutos? Segundos.

Ia assim desacautelada, pontapeando despreocupadamente
uma pedrinha na calçada, assobiando baixinho acordes improvisados, e nisto
um murmúrio a fazer-se ouvir
devagar de início
ao longe
vago
como uma nascente cristalina perdida numa selva densa. E era isso mesmo,
um fio de água
discreto
dissipado entre rochedos e vegetação, a correr calmamente,
um fiozinho miúdo mas constante
a elevar-se só um pouquinho no ar antes de transbordar o meu chão.

Com os pés descalços, inundei-me dele,
desse mais dentro de mim,
desse bocado onde sou eu de verdade.

E é só aqui que quero ficar.

Duas artes

2009-08-25T22:35:00.010+01:00

A literatura e a fotografia tocam pontos comuns.

Ambas são narrativas. Ambas tentam condensar
num espaço limitado aquela parte da realidade
que nos é importante.

Em inúmeros autores podemos observar
exemplos da junção dessas duas formas de expressão,
em que, nuns mais que outros, o texto acontece
lado a lado com a fotografia, um apoiando o outro.

O que gostei nesta imagem, mas eu sou suspeita,
é a necessidade da utilização das palavras
para a concepção da própria fotografia.
Na verdade, esta apoia-se na expressão escrita
para ser, para existir.

E é claro que eu fico feliz com isso...

Foto de : Carlos Muralhas

Tu

2009-08-24T18:01:00.002+01:00

Apetece-me que subas as escadas naquele vagar de quem sabe que o mundo não se esgota.
Apetece-me a tua mão a tocar ao de leve na madeira da porta e logo eu a abri-la, o sorriso a convidar-te.
E os teus olhos cá dentro da pele, os órgãos que se iluminam, qualquer coisa que aquece.
Apetece-me sermos países vizinhos, profundamente soberanos; só as nossas fronteiras que se tocam, só uns rios em comum que nos atravessam.

Coisas boas

2009-08-22T01:38:00.004+01:00

Foto de:carlos muralhas

?

2009-08-11T20:57:00.003+01:00

O que é a inspiração?
Não falo de levar ar aos pulmões,
ou talvez seja isso mesmo...

Que melhor imagem do que esta; aquilo que possibilita a vida?

Dissertação botânica

2009-08-05T21:36:00.008+01:00

São como folhas, as gentes.

Pendem-se em aglomerados mais ou menos
extensos, admitindo posições hierárquicas
calhadas em sorte pelo lado do tronco em que nascem.
Embora pareça, não migram, são quase estáticas, tirando,
talvez, alguma agitação provocada
pelos ventos vespertinos e por chuvas outonais.
A maior parte serve de alimento a animais famintos,
outras há, porém, que são abrigo, albergue de vida,
bálsamos multicolores.

São como folhas, as gentes.

Umas amarelecem e caiem, esquecidas,
sob o solo que as absorve. Contudo, algumas,
poucas, são perenes. Ficam,
ainda que no rigoroso inverno nevado.
Ficam, pintando de verde as longas
tardes cinzentas melancólicas.
Ficam, ficam.
Anos, longos anos, inventando, para nós,
um renovado conceito temporal.

Fé

2009-08-04T17:42:00.002+01:00

Crer no que não vemos, não,
mas sim,
criar o que não vemos.

Agora

2009-07-31T17:23:00.003+01:00

No processo em que as coisas se renovam, por vezes, braços e dedos ávidos, fluidos como água, engolem o corpo. Puxam para trás, recuam-nos. Fazem-nos, não sei porquê, voltar, como se tivéssemos esquecido qualquer coisa ao sair de casa, uma luz acesa, um fio de água numa torneira, mas não, regressamos e tudo afinal igual. Pergunto-me porque voltamos atrás e não há resposta, tudo na mesma, e contudo uma perna a querer fechar a porta e a outra do lado de cá a inventar uma torradeira que se deixou ligada, a alinhar uma almofada fora de sítio, e nisto anos e anos perdidos, sem qualquer significado, todas as coisas desses anos apagadas e nós, pasmados, Aqui outra vez?.
No entanto, há dias, momentos, segundos, em que o renascimento não dói. Já não dedos esquálidos a assustar no virar dos dias. Apenas mãos que se estendem, que confortam, que nos mostram, sem que pedíssemos, o caminho. Coisas e coisas que se movem devagar, vozes que nos chamam baixinho. E nós, tacteando no vazio e ainda assim confiantes, avançamos.

Golijov, a testemunha

2009-07-24T16:06:00.005+01:00

Também eu quero, apesar das explosões, cantar.
Também eu espero, depois da queda, um levantar.

Para sempre

2009-07-23T22:13:00.002+01:00

Transportava a vida toda no regaço e tropecei numa ribeira de águas revoltas que me arrastaram e conforme me arrastaram a vida espalhada pelo chão, coisas soltas rebolando e eu, de joelhos numa aflição a tentar juntá-las num monte para as guardar, não nos bolsos desta vez, num baú de sótão, daqueles que resistem aos anos e ao esquecimento. Por isso, eu agora sentada no chão mirando despojos, a inquietar ao acaso o entulho, isto guardo, isto não guardo, a compor a arca das melhores relíquias, a fazer da minha lembrança uma coisa boa. Retiro do chão, do meio desses cacos avulsos, o embalo da brisa do mar, um abraço forte, a tua mão entrelaçada na minha. E é isso que guardo. Tu um dia a encontrares tal velharia, a revirares de um lado e doutro, a murmurares sem que te lembres, que coisa esta, mas essas coisas lá, aguardando a tua volta, arrecadadas dentro de um baú velho e também dentro do meu coração.

Sputnik, meu amor

2009-07-21T20:42:00.003+01:00

"No fundo não passávamos de dois solitários pedaços de metal, traçando cada um a sua órbita. Ao longe, parecem belos como estrelas cadentes, mas, na realidade, cada um de nós navega sozinho sem destino certo, prisioneiro na sua própria cápsula. Caso as órbitas desses dois satélites se cruzassem poderíamos então encontrar-nos. Talvez até abríssemos os nossos corações, mas apenas por um brevíssimo instante. No momento seguinte, voltaríamos a mergulhar na mais absoluta solidão. Até começarmos a arder e ficarmos reduzidos a nada."

Fascina-me conhecer todos os lados de uma dada questão

2009-07-20T21:35:00.013+01:00

Ainda que alguns deles pareçam absurdos...

Oh dôce luz! oh lua!
Que luz suave a tua,
E como se insinua
Em alma que fluctua
De engano em desengano!
Oh creação sublime!
A tua luz reprime
As tentações do crime,
E á dôr que nos opprime
Abres-lhe um oceano!

É esse céo um lago,
E tu, reflexo vago
D'um sol, como o que eu trago
No seio, onde o afago,
No seio, onde o aperto?
Oh luz orphã do dia!
Que mystica harmonia
Ha n'essa luz tão fria,
E a sombra que me guia
N'este areal deserto!
João de Deus, Melancolia

Líricos e épicos

2009-07-14T23:50:00.003+01:00

Nesse grande A insustentável leveza do ser, Milan Kundera divide os homens, - como direi? - mulherengos em duas categorias; os líricos e os épicos.

Os primeiros procuram nas mulheres um ideal, procuram o reflexo do seu sonho de mulher, um arquétipo subjectivo e sempre igual. Acabam por desiludir-se de todas as vezes porque, obviamente, o ideal nunca se encontra.
Os segundos procuram no feminino aquele "milionésimo de diferente", aquilo que cada mulher tem de inimaginável.
Enquanto os líricos conseguem a compaixão e o perdão facultados pela desculpa melódramática da sua desilusão, os épicos são legendados de escadalosos pois, uma vez que nenhum ideal é projectado nas mulheres, a desilusão não os afecta e portanto nada encerram de comovente aos olhos das mulheres.
Isto diz ele, eu tenho cá p'ra mim que a ironia é soberba, mas não dá para levar a sério.
Mas quem já não conheceu uns quantos (e umas quantas) assim mesmo?

Eu, ainda assim, luz

2009-07-13T23:06:00.004+01:00

Há já algum tempo que eu apenas uma nesga de luz aflita pela janela.

Uma mão que se ilumina num pássaro mesmo ali e que logo voa devido à falta do senso. Aqui os cães ladram por uma falta de tudo e nas ruas, parece-me, outras cores se mudam para mim, os rosas nadas, os vermelhos pretos. Tu o pássaro e eu, tentando, querendo alcançar mais longe, a mão.

Há já algum tempo que eu apenas uma nesga mas ainda assim, luz.

Um ténue fiapo alumiando aquela vontade que se quer falar. E mesmo que esvoaces mais,do medo de te tocar, essa vasta vontade toda aqui, os azuis, os vermelhos todos eu, um pé que se afinca na foz, no rumo, e um corpo que se levanta resoluto.

Os top's

2009-07-10T19:06:00.003+01:00

Hoje no livros e afins podemos encontrar a referência a este artigo do Expresso.
Aproveito na integra as palavras de Alessandro Martins:

Oooooutra lista. Esta feita pela Newsweek Todo o mundo adora ir riscando os que já leu, os que não gosta, aqueles de que discorda… enfim. Todo o mundo ama, todo o mundo odeia “listas de melhores livros”. Eu sugiro que façam uma lista das 100 melhores listas de 100 melhores livros do mundo, tirem um denominador comum e tentem chegar a algo mais definitivo. Ah… isso sem falar que, normalmente, quem faz as listas de maior abrangência esquece que há autores em outras línguas que não o inglês, o alemão e o francês. Enfim, pra encerrar mesmo… nunca leve uma lista tão a sério.

Quanto à sua sugestão, claro que não reuni 100, mas visitei algumas e quem tiver curiosidade pode consultar esta (elaborada por 100 escritores de 54 países), esta (publicada num jornal brasileiro) ou esta (pela revista Time). Não é preciso muito esforço para perceber qual a mais abrangente e qual a mais autista...

De qualquer forma, há os que parecem obrigatórios (e que eu incluiria também numa lista minha), "O som e a fúria" de Faulkner ou "Mrs. Dalloway" de Virginia Woolf e aqueles que ninguém percebe o que fazem ali (nem vou fazer referência). Engraçado também é notar que, enquanto para uns "D. Quixote" é o melhor livro de sempre, para outros nem sequer obtém o 100º lugar!

Talvez valha a pena dar uma vista de olhos se tivermos a certeza qual a nossa lista dos melhores, caso contrário podemos ficar baralhados...

O maior, o melhor... Ele

2009-07-09T22:36:00.006+01:00

Ao fim de um mês de ter iniciado este espaço é altura de abertamente falar dele (Dele, não do espaço; para que não haja confusões). Porque há que assumir as coisas, porque é muito bom, porque fica a anos luz dos outros, porque consegue fazer diferente, porque não se pode dizer é parecido com, porque me dá arrepios costas acima, porque é inovador, porque se entranha, porque quero mais e mais. Por vezes, muitas vezes, volto atrás só para ter a certeza de que é mesmo assim, de que conseguiu mesmo escrever aquilo.
Espero ansiosamente por Outubro para poder ler o seu "Que cavalos são aqueles que fazem sombra no mar?" e como acredito que ele é daqueles que faz birras, nem aceito como real a história de parar de editar. A ele o meu muito obrigado pelos puzzles maravilhosos que faz com apenas 23 peças.

"que vida, o que me espera antes que a aorta se desregule e rebente, concentrar-me na aorta que me engana
Trabalho como deve ser descança
conforme me enganaram na Polícia durante mais de 30 (trinta) anos
Informam-nos da Central que a promoção está quase
e enquanto está quase eu com medo das cobras nas figueiras bravas escoltado por agentes com metade da minha idade
(menos de metade da minha idade)
e de aortas saudáveis que se riem de mim mãe, repare nas expressões, tratam-me por
Senhor
e a espreitar do
Senhor
dedém deles
Esse palhaço velho"
in O meu nome é legião, António Lobo Antunes

Estou agora a pensar que talvez seja um sacrilégio roubar ao resto este pedaço, já que tudo, desde a primeira página à última, é um enorme poema onde as palavras parecem ter nascido ali, e postas assim à solta parecem membros amputados de um corpo maior.
Mas agora já está... o que posso fazer é sugerir que leiam tudo.

Dualidade universal ou ilusão?

2009-07-08T23:17:00.005+01:00

"Atribuo a Zoroastro o facto de ter mostrado à humanidade não só a unicidade da divindade mas também a dualidade simultânea, que é uma condição necessária da verdadeira divindade. A Verdade não pode ser verdadeira sem a Mentira, e a Mentira não pode ser refutada sem a Verdade. Por consequência, cada vida humana é um campo de batalha entre as duas."

Isto, de facto, parece lógico. Mas tomemos em consideração o conceito de Maya que nos distingue entre a verdade conceptual e a precepcionada, aquilo que realmente é versus aquilo que pensamos que é. O objectivo e o subjectivo ou, se quisermos, a Verdade Real e a Verdade Ilusória. A dualidade de que fala Ciro em Criação, de Gore Vidal, só é considerada lógica porque assim construímos a nossa forma de ver o mundo, dividida em extremos, em oposições. Maya incita-nos a procurar a Realidade, a Verdade mais Elevada, a não nos deixarmos iludir com soluções fáceis. Mas essas não são necessariamente opostos da Realidade, fazem parte dela. Então, pergunto-me:
Não será o constante desejo de posicionar todas as coisas entre polos extremos, a suprema ilusão?
Não será o objectivo último, libertar-mo-nos dessa visão dualista do universo para que assim a vida de cada Homem deixe finalmente de ser um campo de batalha?

As palavras certas

2009-07-07T22:01:00.007+01:00

Escolho-as, enfim, cuidadosamente
de modo sereno mas persistente;
dedos finos apalpando seguros,
rente à terra, deliciosos morangos
em fim de estação, vermelhos, maduros.

E uma após outra, bem alinhadas,
disponho-as (à medida que encontradas)
em perfeito carreiro militar,
em alvo papel mas com tinta preta,
para poder melhor verificar.

Leio e releio, atento no sentido
e congratulo-me com o tom decidido,
mas nisto hesito, paro acobardada;
-será que adianta falar de amor?-
E eis que me calo, não digo nada!

Isto da métrica e da rima ...bem sei. No entanto, dá um gozo danado e às vezes não resisto :)

Modificar

2009-07-06T23:45:00.004+01:00

Mudar. Pensamentos, atitudes, posturas, visões. Mudar é alterar, variar. É transformar e como tal deveria ser nada perder, nada ganhar. Deveria ser, porque não é (pois não?). Mudar também é renascer, e logo implica um processo de morte. Requer que se corte, que se quebre algo. A maior parte das vezes o hábito. Coisas que se fazem e dizem e sentem mecanicamente, sem pensar, sem ponderar. Só porque sempre foi assim, só porque tem de ser. E o sempre foi assim tem muita força. Cola os nossos corpos lá bem atrás, donde queremos sair e é necessária persistência, determinação para conseguir avançar. Lembrar todos os dias por onde queremos ir e não ceder à tentação (fácil) de continuarmos por onde viemos até aqui.

Mudar, convenço-me a cada dia, é assim como vasculhar nos baús do sótão aqueles velhos vestidos, as fotos amarelecidas, os papeis manuscritos com tinta (quase) indelével, e queimá-los, acabar com eles. Depois, arejar o espaço, deixar entrar uns raios de sol e seleccionar novos objectos para povoar o coração.

Um minuto pára, impune, arrastando a imagem

2009-07-05T17:11:00.008+01:00

Foto de Júlio Resende por Nica Paixão

A brisa corta o olhar fechado. Um minuto pára, impune, arrastando a imagem. Tudo adiado agora, e ainda por um instante. Além, na vastidão negra, todas as tintas se encontram, todas as gentes suspensas, todas as coisas arrumando o caos. Nesta existência fugaz da espera, só o sentimento perdura, só o silêncio indica a perfeição adiante, o sol cresce dentro a expandir a serenidade. Uma gota a cair sobre o branco confirma a hora e logo um ponteiro que se escapa, que avança. Leve, um dedo solta-se e faz de tanto mundo este toque. E tudo existe mais, a melodia que nasce, a certeza do belo, o som perfeito. E é uma paz que transborda. E é a vida toda aqui.
Obrigado Júlio :)

Incrivelmente

2009-07-03T21:55:00.003+01:00

Fica teimosamente
mais um sopro,
um instante.

Embora vacilante
(os seus olhos já na aurora do amanhã,
o meio tronco fora do postigo,
perto de um novo arco-íris),
arrasta-se,
ainda,
mais um sopro,
um instante
e
fica.

Incompreensível
esta vontade de existir.

Vive o momento

2009-07-02T23:11:00.003+01:00

Há um tempo que penso nisto. Nesta frase simples, tantas vezes proferida, “Vive o momento”. Bem sei que o conceito não é novo; já Horácio dizia “Carpe diem”, mas está mais vivo que nunca, veja-se os milhões que faz Eckhart Tolle na venda de livros e afins escritos com esta premissa como ideia base. Mas a verdade é que há coisas que se ouvem centenas de vezes e à centésima primeira nos parecem diferentes. Talvez seja este o caso. Só sei que há um tempo que penso nisto. “Vive o momento”.
Como consequência directa teremos o desvalorizar do Passado e do Futuro, e com isto o desaparecimento da dor e da desilusão, uma vez que eliminamos os velhos traumas e deixamos de projectar expectativas no futuro, podendo assim ser felizes com aquilo que o momento presente, o isto e agora, nos traz. Até aqui nada de complicado, a não ser que para isso teremos de desactivar aquilo que de mais inato temos, aquilo que nos define como seres humanos; a capacidade de nos projectar para além de nós. “Penso, logo existo”, seria desconsiderado e, quem sabe, mudado para “Sinto, logo existo”.
Desde que o homem se libertou da absorvente necessidade de se sustentar materialmente, aquando do nascimento das primeiras civilizações, as perguntas começaram a surgir. De onde venho? Para onde vou? Que existe para além de mim? E nestas perguntas está o desejo de conhecer não só um porquê, mas principalmente um para quê, uma finalidade, um sentido. O próprio conhecimento do porquê tem como objectivo final o para quê; queremos saber donde viemos para saber para onde vamos. Foi remetida, então, para Deus, a responsabilidade da resposta; Cícero definia filosofia como a “ciência das coisas divinas”. Deus seria, em si, a causa e a consequência. O princípio e o fim. A finalidade suprema. E é esta finalidade que, e embora possamos continuar a crer na sua existência, terá de desaparecer dos nossos pensamentos mais profundos. O porquê e o para quê terão de perder a sua posição dominante nos nossos espíritos. Isto é, no fundo, a libertação das amarras que se nos apresentam sob a forma de dúvidas, de questões, impressas em nós pelos filósofos da antiguidade.
É aqui que me debato, compreendo o desejável que seria viver sem pré-conceitos e sem decepções, mas não sei como fazer para parar de questionar, para parar de querer saber o que trás o amanhã, para não balizar nem classificar os acontecimentos. Para, e é mesmo disso que se trata, apenas viver. Se alguém tiver a receita, se é que a há, agradeço. Mesmo.

Subscrevo

2009-06-30T19:46:00.006+01:00

""Devias escrever coisas cómicas", dizem-me às vezes. E eu concordo."

Só que...

A mão à palmatória

2009-06-29T22:38:00.004+01:00

Pronto, ok, concordo. Os pardalitos cantam, as florinhas desabrocham ou qualquer coisa assim, as andorinhas já cá deviam estar mas não tardam se Deus quiser, e a praia, e o Verão, e os restaurantes apinhados de ementas em Inglês e Alemão (até, por vezes, em Francês, hein?)... enfim, a perfeição. E embora os santos já vão no fim a esfumar o cheiro da sardinha a dois euros cada uma, as festas multiplicam-se. Os carrinhos de choque apitam toda a noite, os polvos, os barcos de piratas, os cangurus dão voltinhas apressadas com gritinhos sincronizados nas descidas e subidas, saltam as pipocas cor-de-rosa enquanto os ursinhos de "I love you" estampado nas barriguinhas gordas fazem as delícias das namoradas recentes. Mas pronto, ok. Concordo com a necessidade de ver tudo de uma forma mais positiva.

Sem medo

2009-06-28T22:40:00.004+01:00

Baixo os braços, não para desistir, para te abraçar. Para parar de lutar. Baixo as mãos e abro-me, não para te deixar entrar, para poder sair, poder ser. Não para desistir. O sol acompanha-me. Estou aqui. E amo-te.

Estas partes de mim

2009-06-26T14:53:00.005+01:00

Tantas partes em mim guerreiam
ao pôr do sol, cores, sons, seres
que te espantam, saltam de páginas
em rosa pálido, vagueiam entre o sofá
e a cama e deslizam pelas sombras.
Diurnas, conheço-as bem, conheces também,
os sorrisos, as brisas calmas, e as mãos
em concha para pousar os teus olhos, abrigo, mas
exonera o sol, apaga-o, convida a lua e galga,
baú de mágico, de azul-negro, o ser
convulsivo, carnaval de membros, vastidão
bailante sob nossos destroços húmidos e cálidos.
Uma boca imensa aspira o teu tempo, recuas
em coxos voares, escorregas, quase cais.

E os meus braços,
trepadeiras distendidas em teu redor,
riem demoniacamente neste fim de tarde.

A nossa vida tem um minuto

2009-06-24T21:34:00.003+01:00

Não me deixes porque, sem ti, fico vazia.Porque dentro de mim só existes tu, mais o vento que vagueia entre ossos e sonhos perdidos. Se saíres agora ficam só os ecos a lembrar-me que nada sou. Fica só o Outono e as folhas caídas entre o coração e o resto das entranhas que se chegaram para lá, para que coubesses. Enches-me o corpo e a alma e parece-me que até o passado, o tempo antes de ti, como se sempre tivesses estado aqui, pontinha verde-transparente rente ao solo, esperando os raios da manhã para se desdobrar.Não me deixes porque, sem ti, só vento. Já tive família um dia, e até nessa família tu cabes e enches um espaço, feito para ti, que não se conhecia. A minha mãe, quando te soube, a desprezar-te sem sequer te olhar, uma mão nas ancas e a outra na trouxa das blusas, cuspida à porta, aos pés de meu pai. Com elas vinham saias e lembranças e infâncias, o meu passado embrulhado que entornei num ombro e arrastei dali para fora, do mesmo modo que te arrastei a ti; atiçada pelos olhos raivosos nas minhas costas. Tornei-me só tua, nada mais é meu. Nem as mãos que te acariciam, sem te tocar, me pertencem. Nem a minha boca em monólogos sussurrados que não escutas. Nem esta cama de lençóis brancos, nem estas paredes, nem a janela de sons de andorinhas, me pertencem. Não me deixes porque, sem ti, nada. E as mulheres de bata que rodeiam a cama e ajeitam os lençóis brancos seguram-me a mão enquanto tu rasgas mais que folhas, rasgas o medo dos ecos e o saco de memórias que trazia, ainda, pendurado no braço, rasgas o muro que havia na frente de meus olhos, que agora cai, e parece-me ver até uma outra vida, um novo começo.Segredas, tranquila, Eu não te deixo, eu estou aqui, e fica-me, assim, o ventre vazio, as entranhas compostas, voltam-me, agora, os ossos ao sítio que eram antes. Choras, assim como eu, que os ecos também te abalam e os ventos uivam dentro de ti, porque já se nasce com espaços vazios, à espera de alguém, e eu também prometo Eu não te deixo, eu estou aqui.

Leve, Leve...

2009-06-23T23:01:00.001+01:00

Às vezes acontece, raras vezes é certo, mas ainda assim, acontece. Pensar que tenho o mundo na mão e que este não pesa nada. Nadinha. Tu a escorregares, uma coisa a aquecer-me o peito, e o meu olhar a entrar tua pele adentro. E então, nessa hora, sou só um corpo a amolecer de amor, a abraçar tudo o que és, a confiar em nós. E amolecer de amor, afinal, não pesa nada. Nadinha.

Como dizer melhor?

2009-06-22T23:31:00.003+01:00

Há quanto tempo,tudo isto? Abro o armário onde o tempo antigo se enche de bolor e fungos; limpo os papéis, cartas que talvez nunca tenha lido até ao fim, fotografias cuja cor desaparece, substituindo os corpos por manchas vagas como aparições; e sinto, eu próprio, que uma parte da minha vida se apaga com esses restos.

Nuno Júdice, Um rosto (excerto)

Completamente desnecessário

2009-06-21T22:59:00.003+01:00

Culturalmente, temos a convicção de que as tragédias nos elevam a alma. Pensamos que o discernimento nos vem da quantidade de aflições por que passamos. De cada vez que nos acontece cair escadas abaixo, consola-nos o facto de ficarmos mais fortes, mais sábios. É esta forma de encarar o sofrimento como uma mais-valia a nossa arma defensiva contra o ataque da frustração. Não fosse pensarmos que nos servia de alguma coisa as dores da alma, e estas não passariam disso mesmo, sofrimento, dor, auto compaixão. Assim, damos um sentido a todas as avalanches que nos vão soterrando a vida, convencendo-nos de que, bem vistas as coisas, elas até são necessárias e valiosas. Promovemos as nossas decepções a fisioterapeutas acometidos de sincera preocupação no recuperar dos nossos membros flácidos de desconhecimento e ignorância, mostrando os seus melhores sorrisos a cada esgar de dor. E vivemos bem assim.

Desabafo inconsequente

2009-06-19T16:35:00.003+01:00

O que dizer quando não se sabe o que dizer? Como acalmar as rugas na testa no momento em que uma coisa estala cá dentro, um alarme, penso eu, um apito avisando Oh Diabo!? Onde pôr as mãos quando o medo as torna molhadas e a vontade de desaparecer faz retorcer os dedos uns nos outros? Porquê, pergunto-te eu, aguentar mais uma hora, mais duas, mais tantos anos ainda, quando os braços dos outros me parecem enormes e os seus olhos alfinetinhos miúdos a picar como os pingos daquela chuva que não molha? Porquê, volto a perguntar-te, forçar as costas direitas quando o que apetece é voltar para aquele cantinho tão confortável, tão seguro, tão vazio?
Na minha frente, tu sossegado a teceres palavras numa calma alarmante Oh Diabo!, e eu, que nestas alturas não aguento o silêncio, remato em jeito de resumo:
Como ser quando não se sabe como ser?

Cá dentro, algures

2009-06-19T15:39:00.006+01:00

Da soleira da porta o gato olha-me, semi-olha-me, só metade do verde à mostra, só uma voz de gato a ronronar, e eu a deixar-me ficar, de caneca de chá fumegante numa mão e um tempo interminável na outra. Na rua, em sentidos oblíquos sem padrão reconhecível, passam, milagrosamente sem colidir, alguns mortos. Cuido eu que mortos, já que só espectros indefinidos, mas se calhar não mortos, e apenas dentro de mim um nevoeiro a entorpecer os sentidos e a tonelada de minutos que me sobram a fazer de mim semi-olhos pardacentos numa soleira de porta. Tantos anos eu sentada quieta, medindo a rua a arrolar modelos na esperança de encontrar algum que me sirva, que me assente como uma luva, que me faça, será pedir muito?, feliz. Os sentimentos estragados a embaciarem-me a visão, o fumo do chá a ajudar a turvá-la, e eu quieta, aguardando, enquanto o gato, da soleira da porta, impaciente, será pedir muito?, espera que eu feche o caderno, pare de anotar, e procure não lá fora, mas no sítio certo.

Podemos todos aprender algo com isto

2009-06-19T00:27:00.008+01:00

Se insistes em ser escritor faz algo diferente. Vai onde mais ninguém vai. Escreve o que mais ninguém escreve. Conta histórias que ninguém quer ouvir. Escreve por amor.

Equívoco desfeito

2009-06-16T22:56:00.004+01:00

Vocês sabem lá como era a minha avó. Olhava o mundo, sorria (sem saber porquê) e todas as suas ranhuras moldadas para se encaixar na perfeição. Os olhos subidos a imitar girassóis, ainda que lá em cima só cinzento, e ela feliz (sem saber porquê). Nos dias como o de hoje, em que o sol se põe mais depressa, a gente a pedir Fica mais um pouco e ele a sumir-se numa pressa de vermelho vivo, a minha avó quedava-se numa calma sábia e deixava-o ir Adeus. Eu não percebia, sempre chorei com coisas tristes, o sol a fugir por trás dos prédios, o inverno, os amola-tesouras, a verdade, o derreter de um gelado. Quando miúda, ainda mal me chegava o peito ao parapeito da janela, vinha um mar de água empurrado garganta acima a desaguar nos olhos, e não sabia se por ele ou pela chuva que o alimentava, quando olhava a rua esta mais distorcida e os prédios não prédios, coisas móveis a escorregar, paredes, janelas a dissolverem-se até ao chão. Hoje nem choveu, mas lá fora, nem sei se no céu ou mais abaixo, uma coisa a puxar aquele mar de outrora, eu a ver-me miúda de novo e a minha avó mesmo ali, de pétalas ao alto, finalmente a segredar-me Eu nunca disse adeus, disse sempre até amanhã.

Mais uns anos disto

2009-06-14T22:11:00.004+01:00

Sessenta e quatro por cento. Sessenta e quatro por cento e mais uns anos. Pensava-se que não, havia quem dissesse que a mudança estava no ar... Falso alarme. Vale a pena recordar a frase: “Não fizemos uma Revolução Islâmica para introduzir a democracia. A nossa revolução visa o poder mundial. A onda da revolução islâmica em breve se espalhará através do mundo." (Mahmoud Ahmadinejad)

Pois...

2009-06-12T00:03:00.006+01:00

Pode ser que noutro dia me apeteça dizer algo sobre isto, neste momento não sei o que diga.

Statement

2009-06-10T23:24:00.008+01:00

A verdade é que hoje me apeteceu. E depois de me apetecer, fiz. Sempre acompanhada da mesma questão, sempre com a mesma dúvida, sempre a perguntar-me porquê?, e logo uma coisa qualquer, por detrás da cortina transparente da janela, e porque não? Seria uma voz, ainda que não se ouvisse? Não. Era, muito provavelmente, só uma coisa qualquer que não sabia o que dizia. Ainda assim, segui-a. Se é para ficar, para alimentá-lo todos os dias na tentativa de crer que algo válido, se é para o encher com reflexões que valham a pena, ainda não decidi. A verdade é que hoje me apeteceu e fiz. Não sei porquê, nem porque não, mas curiosamente esse facto não é inquietante e, arrisco confessar, confere-me até uma sórdida liberdade. Veremos...